-Moraleja-dijo el narrador-: la locura es una flor en llamas. O en otras palabras, es imposible inflamar las cenizas muertas, frías, viscosas, inútiles y pecaminosas de la sensatez.

Angela Gorodischer
en La resurrección de la carne.

29.4.10

por las dudas


si me voy hoy
sepan que he  amado con pasión, más que muchos  en su larga vida,
que fui feliz, un poco más de lo merecido
y sufrí, un poco menos que lo que  imaginaba

que uso los lentes que mi viejo usó
cuando tenía el doble de mi edad,
que mi gata duerme a mis pies
calentándolos y está tranquila
tan tranquila como yo
o como mi hijo lejos de aquí

que no me llevo nada
que no fui chorra
pues  nada preciso
que una buena amiga vino a rezar por mí
cuando mi familia cree que estoy loca

que la locura me dio vida

si me voy hoy pido perdón a los que lastimé

que si hoy me voy
él no vino a estar conmigo

que le debo mucho a muchos
y nada me deben
que estoy en paz segura de que todo fue preciso

sepan que viajé mucho y sin embargo el
lugar elegido para irme
es esta casa donde nací

ya mi paraíso no existe
eso fue lo único que tenía

en sombras fumo
y en sombras lloro
recordando cada momento en que fui feliz
cada azulejo bañado en luna llena
cada mueble que esquivo  porque conozco el camino
no hay más moretones de ellos en mis piernas
los únicos que tengo están ocultos
jamás nadie los podrá ver
fueron muchos, pero no tantos
como los de otras mujeres

los míos son silenciosos
tanto miedo tienen de ser vistos

hoy me cerraron tres veces la puerta en la cara
estoy cansada
recién leí un mail que hablaba de la esperanza
la esperanza para mí,  fue siempre el deseo
ni fe, ni nada, deseo
mi brújula de orientación
como las estrellas
la luna que menos me gustó fue la llena
lo que siempre quise ser , enfermera
lo que nunca pude tener,
montones de hijos

si me toca irme hoy
les dejo un hijo bueno
que jamás le deseé fuese de escorpio
pero que quedó adentro mío medio mes más
que lo que se acostumbra y nació bajo ese signo sufrido

que los torpes que hoy me cerraron la puerta
son perdonados
que la que vino a bendecirme con su rezo
merece una vida mejor

que jamás he callado
todo lo dije
y fue la vida la que se impuso
y le hice frente como pude,
no como hubiese querido
a los tumbos y sin esperar consejo

que el amor no se me dio como esperaba
pero que tuve mucho, más del que imaginaba
que no sé si despertaré mañana
pero estoy segura
segura que mi vida no fue en vano
que cumplí mi misión según el choltún
soy ajpú y
soy géminis ascendente en géminis

que se rieran de mí
sólo me importó en la infancia
que el río Würm tiene mis mejores lágrimas
que el Timanfaya se quedó con mis colores
que la Niña Santa es la última película que vi

y que la vida es así,
tan serena y estúpida y sorda
como la muerte.

28.4.10

Uno de mis grandes amores



a mis hermanos, especialmente a Dany


Tendría diecisiete o dieciocho años. Y digo así, porque últimamente, me doy cuenta que siempre estoy diciendo que todo me pasó a los diecisiete. Después sacamos cuentas y no, quizá fue a los veinte o diecinueve, y no me gusta quedar como mentirosa. Es más bien un reflejo del alma. Violeta Parra cantaba volver a los 17 y yo le hago caso. Vuelvo siempre. 
Habrá sido la época más feliz de mi vida ? Mmmmmm....no lo creo. Tal vez sí. No me acuerdo. Pero estaba entre mi primer amor, que te marca para siempre, el segundo que me lo encontraba siempre en el cementerio, y el tercero que venía polenta. Así que, habitante de este cuerpo como soy desde que nací, quizá sí, en ese entonces, era feliz.
La cosa es que además de toda esa expectante situación amorosa , estaban mis hermanos en casa, y eso era como tener la gloria  al lado de una.
No digo que siempre estuviéramos de acuerdo, para nada. A veces nos agarrábamos de los pelos con mi hermana, o mi hermano mayor me pedía que le hiciera algo cuando no tenía ganas, o el del medio no aparecía cuando lo esperaba.
Pero a veces la cosa era distinta: era una fiesta. Vieron como dice Hemingway? París era...bueno, así era nuestra casa. Una fiesta.
El más grande me daba un libro para leer, siempre bueno, en eso jamás se equivocaba, siempre zurdo, jaja...siempre zurdo. 
Con mi hermana compartíamos esos libros y los cigarrillos a escondidas de papá, o  visitábamos al ginecólogo juntas, y nos esperábamos, una a la otra, nos esperábamos a la salida para chusmearnos qué nos había dicho, después tomábamos en Flores el tren Sarmiento, casi siempre sin pagar, no llevaba nadie a esa hora del anochecer,¡ qué hermosos tiempos! , de blusas desabrochadas hasta ahí, ni más ni menos, hasta ahí, para que se viera lo necesario, lo demás que provoque. ¡Qué ingenuidad dios santo! Si hubiésemos sabido lo lindas qué éramos, con o sin botones desabrochados. Pero la cosa era sentir el aire, entrando alegre por la ventanilla de la primavera. El tren y su ruido. Nosotras y los ojos cerrados. La luz amarilla y mugrienta apenas dejaba ver los perfiles de los que subían o bajaban cuando el tren detenía su marcha en las estaciones viejas. Fumábamos y echábamos el humo mientras atravesaba Primera Junta, y tiradas en los asientos , con polleras de flores amplias hechas por nosotras mismas o heredadas, casi digo robadas a mi tía  "guardatodo", heredadas de los años fifty, nos reíamos de todo y de todos. Nos cagábamos en todo y en todos.
Si total el tren tenía un olor a meado...
Y en en medio de esa  gloria, vino mi hermano Dany una noche, y me dio un disco, negro y blanco, como los tiempos que corrían, o estabas de un lado o del otro.
Un pelilargo agarrado a un micrófono en la tapa. Letras blancas .
Lo escuchaba sola cuando algún amor me había dejado.
En la oscuridad del comedor del comedor de casa. Viendo sólo la luz roja de mi cigarrillo y la azul del reproductor . Si la miraba fijo aparecía en ella el cielo que me hacía falta.
Hoy lo escucho y todavía lloro. Pero soy feliz. Aunque el disco ya no lo tenga más.

27.4.10

pregunta



empanadas para el chabón
que no come
-lleváselas a pablo digo!
pero se va
no escucha
quiere estar lejos
en una plaza tocando el bongó
te quiero- dijo la otra noche
y eso me basta
te quiero- de la boca del pendejo
es el dibujo que no me da ya más
la caricia que no recibo
el candor
el dulzor
la sonrisa

qué triste me resulta no ver más su sonrisa
parece que contagia ahora
parece
que la gripe porcina no es nada al lado de
su amargura

habrá gripe este año
o sólo faltará su risa?

26.4.10

la leona


la leona, la leonera, la cárcel
el psiquiátrico, la madre, el hijo
la lucha, la vida, la muerte
la verdad , la incoherencia
la ingratitud, la falta de decisión
la bondad, el cuidado,
la astucia, la estrategia, la mentira
la tristeza
la tristeza
la tristeza

25.4.10

Lo que hace el intendente millonario que tiene Buenos Aires

Díganme si después de una noche fría, en la que encendí la estufa, y me tomé un par de jereces para alivianar el frío, después de dormir bien, desayunar bien y leer las noticias de hoy con un mate caliente bajando por mi garganta, díganme , díganme qué hago al leer esto que se propone hacer Mauricio  Macri, el mismo intendente que quiere cerrar psiquiátricos, escuelas, qué sé yo...el quiere hacer shoppings por todos lados...
Río? Lloro? qué?...18 pesos para los indigentes de mayo a no sé  cuándo. cuando las temperaturas bajen a menos 5.
Ojo!! para los que despotrican contra los Kirchner...él forma parte de la oposición, él asumió al ser votado por los ciudadanos de Buenos Aires, no por todos obvio, cuando quisieron darle un con una maza en la cabeza del gobierno oficial, para que se den cuenta, que el pueblo de Buenos Aires, no quiere piquetes, ni quiere huelgas que detengan su  libre circulación, no quiere INSEGURIDATTTTTT!!!!, señores, como si la inseguridad fuese un brote de la papa del gobierno nacional!!!

Pues bien, aquí va una más de las medidas y soluciones que propone este millonario:
http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/1-144581.html
El otro día, mi hijo me preguntó, cuál es el barriol más más pero más caro de acá?
Y ...le dije...hay muchos...además están los guettos, digo los countries!, que sé yo...
Con ese candor o pesadez adolescente cuando algo se les mete entre ceja y ceja, siguió: pero si yo te dijera, nombrame uno, uno solo. Así, de repente. Cuál te viene a la cabeza.
Uh, bue...el de Macri.
El intendente? se asombró el adolescente.
Yes , sir... el barrio donde vive NUESTRO intendente, más Susana Giménez, (nuestra estrella popular), más Mirta Legrand ( nuestra diva por excelencia).
En serio?
Sí, en serio...
Qué asco!

24.4.10

No todo está podrido en Humahuaca

http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/1-144528.html


Leed este link, por favor y después me cuentan...hay finales felices, en las películas, en las vidas, en cada día...






Ayer estuve hasta tarde viendo el film Al final del día, una sueca de Björn  Runge...
pues, no podía llorar ni reír, era la vida, así, dura y feliz, que nos toca vivir, everyday, después le preparé unos huevos con bacon a mi hijo, no sin antes colgarme de la única estrella que se veía por mi ventana...
pensando en lo diminuta que soy, y no porque lo diga la hija de mi amiga, que hace meses no me ve, no, diminuta en sentido idiótico, /gracias mira por esa genial palabra que inventaste hace años/, miraba la estrella y pensaba, a cuántos años luz estará ella de mí, estará muerta o viva, y las nubes pasaban y se escuchaba el bardo de la gente un viernes a la noche, algunos fumando un porro en la esquina, otros esperando un colectivo, y nada era nada, nada es nada, y como dice Björn Runge:

“Antes, escribía mis historias impregnándome del universo exterior para adentrarme en el interior, pero aquí, en AL FINAL DEL DIA, decidí hacer todo lo contrario. Puede parecer un cambio menor, pero para mi fue toda una revolución. Quizás tenga que ver con el hecho de haber pasado los cuarenta, de haber empezado a prestar más atención a todo lo que me rodea, de darme cuenta de que mucha gente cercana se ha vuelto muy rígida, de qué cosas importan verdaderamente en la vida, lo cual me dió mucho pánico! Madurar es una cosa, pero hacerlo en medio del miedo y de la negación es otra. Empecé a escribir pensando en esa gente cuyos hábitos malsanos se han convertido en un peso asfixiante, en una obsesión. Quise que mi película fuera sobre la liberación, sobre individuos que eventualmente logran salir del círculo cerrado de sus visiones limitadas y de los clisés que tienen sobre sí mismos. Una guerra de liberación de las almas. 
Cuando hago una película, lo que busco es promover una convocatoria informal, un encuentro íntimo entre experiencias diversas. Durante el rodaje de AL FIN DEL DIA logramos mantener a raya el stress del mundo exterior, para concentrarnos en lo más importante: la relación entre los actores, el texto y la cámara. Esta idea aparentemente simple fue nuestra guía a lo largo de toda la producción.Como director, quiero que el actor se haga responsable de su papel; que trabaje no sólo apoyado en el profesionalismo, sino a partir de sus propias experiencias, de su personalidad, de su vida. Cuando escribo el guión, ya tengo en mente el rostro de los actores, y avanzo en la escritura apoyándome en lo que sé de ellos, de su carácter, de sus voces, de sus cuerpos. En ese sentido, soy extremadamente personalista.

Hago una película cada dos años. Cuando ingreso en mis períodos de escritura, que suelen ser largos, casi ni atiendo el teléfono. Y cuando me junto con mis amigos ajenos al cine – carpinteros, choferes, cirujanos – me veo como una persona abstracta. Soy como un albatros en la playa, Recién cuando avanza la preproducción y el siguiente film se pone en marcha, despliego las alas y levanto vuelo.
No dejo de asombrarme por las marcas que el paso del tiempo va dejando en todo lo que nos rodea. Ni por la enorme cantidad de gente que depende de tomar calmantes. Ni por cómo la mirada de un chico en la calle de repente se queda conmigo todo el resto del día. Ni por las caras de quienes compran vino y toda clase de bebidas en pleno día, todos los días de la semana. Ni por la devoción con la que toca el acordeonista ruso, sentado en la puerta de mi edificio. Ya me reconoce. Nos saludamos. El tiempo pasa y cada vez somos más ajenos a eso que llamamos tiempo. Mi próximo film tratará sobre eso; sobre lo que el tiempo hace con nosotros. El actual estado de confusión generalizada, que parece aumentar silenciosamente noche a noche, me involucra y preocupa. Muchos de nosotros hemos perdido el rumbo. Los individuos que pueblan las historias de AL FINAL DEL DIA van en busca casi agresivamente de ese rumbo. Y la irrupción de la esperanza, en el derrotero de los personajes del film, cuya expresión depende de la fidelidad y sensibilidad de los actores, no deja de sorprendernos. No nos habíamos dado cuenta de la intensidad de esa esperanza, de esa fuerza redentora que parecía surgir de las situaciones más oscuras, hasta el momento en que concluimos el montaje del film. Esta es una de las razones por las cuales hago cine.” BJÖRN RUNGE
Nos dejarán paisaje para meternos en el nuestro? Hoy creo que sí, que no todo está podrido en Dinamarca! 


La pintura se llama Pato Donald en Kosovo, pertenece a una colección privada, pero cuando la pintaba,plena época de Kosovo, buscaba esa esperanza, y , esa fuerza aparecía en algo tan hermoso y triste como la niñez, en una guerra cruel, bestial, inhumana, pero que sigue jugando, con lo que pueda, a pesar de la violencia generada por los patos donalds del mundo. Gracias Ariel Dorffman! por instruirme a los diez años.
ok, me pongo a trabajar!




21.4.10

nomequitespaz




no me quites paz
en este día bendito
en el que llora el pianista de polanski
y las ruinas nevadas del otro lado del muro
los soldados alemanes


no le creen que es músico
a vos tampoco nadie
nunca nadie
a él tampoco


caminé por praga
la luna apagada
la hierba roja de vian
bajo el brazo entumecido
la espuma de los días
en el cuarto del tipo
que me daba schnaps
de desayuno
como te conté
en los días sin espuma
de aquel lugar inmundo
lejos de áfrica
lejos de amsterdam
pero cerca de parís
por sus faroles
y la casa de kafka
todo junto
así era
todo junto


hoy no llueve
o si llovió no me enteré
porque brel
se mueve como bailando
con alguna chica
y los soldados alemanes
le dan el uniforme
al judío
y el guardia civil de tenerife
abraza al saharaui
para cubrirlo del frío


lejos ellos
they, ihr, elles
no importa el idioma
para
soldados y amantes
cantando emborrachados
muriendo cada noche
cada día
batiendo las alas 
huir de la persecución
de quién de vos?
de mi
no me quites paz
no me abandones quiere decir él
no me abandones quiere decir ella


él y ella
lejos
todo junto
adentro
llora

19.4.10

Pappo y su regalo...

Hay cosas inexplicables en la vida. Muchas. Demasiadas. Pero yo hablo de las estúpidas. De las menos protagónicas. De esas que casi casi te dan risa, de lo pueriles que son.
El  sábado fue el cumple del Negro Pappo, amén de que los dos la pasamos en la cama ( no juntos, aclaro para las malas lenguas que siempre dicen boludeces!), además de ese dato ,que no es nimio, si sabemos que al Negro le gusta la pachanga como a Fidel, ese chiste no será entendido por los más jóvenes, I´m  sorry!, además de ese dato debo agregar que el sujeto en cuestión es un tipo muy raro.
A ver si ustedes mis queridos (anónimos y no tanto) lectores, coinciden conmigo:
no es raro un tipo que en vez de esperar el regalo, envía él un regalo el día de su cumpleaños, o bueno...en este  caso un par de días más tarde?
Hoy me llega de su grandeza, porque el tipo además de todo es perruno, no gatuno!, un artículo, una website con tantas historias de gatos y escritores, que me mató...realmente, me mató. Nada de rosas, nada de bombones, éste artículo, así nomás enviado como regalo...me subyugó.
Pues bien, para que vean que no soy egoísta, les comparto la web...por supuesto va dedicado a Pappo en primer lugar, y luego a los amantes de los gatos, o los escritores, que para Soriano, los primeros, son los lazarillos de los segundos!

Voilá...http://www.elortiba.org/gatos.html
ah, merci bocú al Negro...para que lo conozcan, también va foto...aunque después termine descuartizada...jaja!
Gracias Pappo!

17.4.10

El Roncalli Circus, Pep Bou, Ivana y las burbujas

Desde siempre me atrajeron las burbujas. Esas cosas frágiles que desaparecen en un parpadeo. Hacer burbujas. Mirar a los que las hacen. Seguir su recorrido. Y finalmente verlas explotar. Puf! La magia no está más.
Aéreas, acuáticas, redondas , oblongas, livianas, resistentes y por fin, inexistentes.

Cuando era chica descubrimos con mi hermana gemela que lavándonos las manos durante mucho tiempo, con cada vez menos jabón, se armaban burbujas, es una técnica que sólo podíamos hacer en ese entonces, en el que la maldad no existe. Ni la burla, ni el sarcasmo. O existe todo junto, pero en proporciones tan infinitesimales, que , como en homeopatía, es el exacto veneno para la cura del mal.

En 1986 cuando estuve por primera vez en Alemania, me quedé llorando sin que me viese mi hermano, en la grada del Roncalli Circus, uno de los más bellos y mágicos del mundo. Un payaso, con un haz de luz azul marcándole el camino  , hacía burbujas gigantes, inmensas, hermosas, acompañadas de la música de un acordeón o instrumento de viento que me infló el corazón triste que cargaba en ese entonces. Cómo le agradecí a Heidi, me acuerdo, su fanatismo por el Roncalli cuando salimos de la carpa, en no me acuerdo qué lugar de München , por el frío que hacía, nos metimos las manos en los bolsillos y estaban llenos de chocolates pequeñitos, que no sé cuándo nos habían metido...teníamos pintados corazones y estrellas en la cara. Y la sonrisa ancha, ancha, ancha.

Después vino Pep Bou. Me habló de él Emilio Garrido, cuando nos juntamos en Barcelona, en Els 4 Gats, la cervecería donde Picasso realizó su primera muestra con diecisiete años y donde se reunían los pintores del siglo XIX, XX  todos los genios del arte que uno se pueda imaginar, en ese entonces desconocidos.
Quizá no fue allí, sino caminando después en la madrugada desierta por el Portal de L' Àngel hacia  Plaza Catalunya, no sé. Pero recuerdo sus gestos y su risa de marinero, hablándome de él y sus burbujas...

Y hoy, un día raro, de otoño en Buenos Aires, en el que no sé si estar contenta o triste, pero que el tiempo se desgrana despacio, hasta quedar desecho como una burbuja de jabón, me llega un mail con una foto de Ivana Azul-Naranja-Blanco, que me dedica,es una mujer tirando una flecha...la Diana Cazadora, dentro de una serie fabulosa, de las cuales hoy voy a subir sólo una. Y después de tanto monólogo de recuerdos imagínense de que se tratará. Pues sí. Las Burbujas de jabón. Y así, serenamente como ellas, brillantes y fugaces, se terminan mis recuerdos. Espero que les guste tanto como a mí.
Gracias Ivana por tu generosidad de prestarme la foto para subirla.


Todos las palabras en gris clarito son los links a los sitios de los que les hablo.
Ah, me olvidaba, a Ivana... la master de la foto esta... la encuentran en el Facebook. Así: Ivana Azul-Naranja-Blanco.

16.4.10

dedicado a Andrea Milde


Das Leben ist nicht viel mehr
als ein Tag und eine Nacht.
Alles andere ist Wiederholung.
Amelie Shenk.

(La vida no es mucho más 
que un día y una noche.
Todo lo demás es repetición).



Rosalba Campra. Esta escritora me mata...me encanta, mirá la fineza que tiene... es la fineza de Andrea tejedora, Andrea, hacedora de laberintos. Laberintos dije?...en algo se parecen las mujeres que admiro.
Los laberintos de la vida, sobre papel de arroz, sobre la nieve o en la escarcha después del invierno, en la arena quemada de una isla de volcanes, en las nubes que cubren el cielo y deshielan hielos.
Hoy, hacia adentro.
Mañana, quién sabe.



Reconciliaciones

Solía regresar cada tanto a su pueblo. La calle principal, que llevaba a su casa, seguía sin asfaltar, y sombreada por las mismas moreras de la infancia.
En lentas conversaciones con su padre iba por fin limando la distancia que siempre los había separado.
Después se despertaba.


De Ella contaba cuentos chinos, Del Centro Editores, Madrid 2008.


la foto es de un mail que me llegó hoy del Centro Editores:


Campra, Rosalba. The books of labyrinths. Del Centro Editores. Madrid. 2008. Primera edición. 12 p. Texto en inglés, español, francés e italiano. Tirada 50 ejemplares.
Libro desplegable en papel pergamino, con tapa cartoné entelada, en caja diseñada especialmente. ISBN: 978-84-936353-6-7.

Estos laberintos son los que nos llevan al fondo mismo de nuestra creación, de nuestra infancia, de nosotras mismas , caminando al lado de nuestros padres.

Escucho a mi papá o escucho sus pasos, lo mismo.
Papá sigue vivo.
Siento últimamente,
una necesidad de controlar su existencia
como nunca había sentido.
Hoy, mirando su cara mientras dormía,
imaginé que estaba muerto,
y recordé su día.
Su, para mí, último día.

Caminó despacio casi detrás mío,
fuimos a comprar el diario.
Pan no. Tenía.
El sol me hacía transpirar, y él no lo sentía.
-No tenés calor? pregunté desterrando una posible
subida de presión por el sol en la nuca.
-No, estoy bien.
Y comenzó a nombrarme una por una todas las señales
de los habitantes de las casas que dejábamos a nuestro
paso.
De todas tenía algo para decir,
conocía a sus dueños o los había conocido
en otra época.
Cuando intento grabar un camino
en la memoria de Baltasar,
le cuento anécdotas (o las invento)
sobre sus señas,
para que no se pierda,
me di cuenta que él estaba haciendo lo mismo.
En el camino nos encontramos con Riggio,
el pintor.
Papá sostuvo estoico su cansancio y su sordera mientras
duró la charla.
Nos despedimos.
Continuó con su tarea de hablarme
de los habitantes de las casas.
Nunca había hecho algo así, con tal minuciosidad.
Me entristeció pensar en una despedida.
Me entristeció pensar en otros tiempos, sin tantas rejas en la casas,
con más vecinos en las puertas, más sillas y menos
blogs diría Mori.
Llegamos al quiosco y bromeó con la dueña.
Siempre le gustaron las “minas”.
Y si eran jóvenes mejor.
La señora le puso el diario en una bolsa,
y el dijo que
hoy no hacía falta, que tenía una secretaria.
Lo dijo orgulloso, señalándome,
hoy lo acompañaba
una hija.
Tuvo cuatro hijos,
siempre lo decía.
Orgulloso.
Después volvimos.
Demasiado despacio para mí.
Cada vez más de costado él,
más sostenido por su “palito”
como llamaba al bastón.
No supe nunca si era por vergüenza de tener
que usarlo,
o porque se divertía llamándolo así.

Cuando volvimos, me fue indicando cada
portal en el que el día anterior ,cuando se decompuso,
se había detenido.
Y por cuanto tiempo lo hizo.

Después, pegó el mantel.
Después, leyó sobre el asalto al banco,
después me miró largo rato
con la cabeza vacía.
Me dolieron sus ojos de tantas
preguntas.

Hoy “la parca”
vino a buscar a otro padre.
El de Meryrous.
No supe como fue
su último día.
Pero recuerdo de él,
su cruz gallega
en la solapa del saco,
y que volvió a fumar (sus LM)
después de 17 años.

Para él, hoy,
mi post.
Diana Laurencich, 24 de enero de 2006.

13.4.10

el viento no para y mi alegría tampoco!

A mis seguidores de hace ...a ver,mmmm...tres años ...se acuerdan que quedé fascinada con una pintura que se llamaba Waiting for  kings?
No? no me importa...les cuento igual, hace tres años, un 31 de diciembre, Daniel Cimadevilla , blogger , pintor , trewelense... o sea del sur de Argentina, subió una pintura, yo le dije que la quería y que se la cambiaba por una mía...aceptó...la vida nos dio mil vueltas a él y a mí,pasó mucho tiempo, pero hoy llegaron los reyes...si señor, llegaron bajo la lluvia de Buenos Aires y ahora esta maravilla, cuelga en mi casa...la tropa!!!!  lamento no poder subirla, pero veanlá pinchando este link:
https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgODW6PODEzZK8vhO9enshbnxsnIJZ64r1Wrd1bseaIYcESGJRqh_aW-jg1OoQag-MZc62z8qQdRzz00na7UWHCCV45iMPyHbybXiBmp5UtYz6uBWhYRlEEQ8Ud0AbOCw48pqUPGwMQoxA/s1600-h/reyesblog1.jpg
No es bellísima? Gracias Daniel! para ver más obra de él, al costadito abajo: D-cima...

12.4.10

Humor del bueno





Y ya que estamos en la senda de tomarnos la vida un poco más en solfa, les paso el link de un tipo que me mandó hoy su link al  correo:
No pude parar de reír...me hacía acordar un poco a cómo veía la vida Manolito Gafotas  , libros publicados por Elvira Lindo en España, con los que realmente, cuando quería estar de buen humor, me "cogía" uno de ellos y me iba a la playa...ma sí...si p'amarga está la vida...
gracias Dulce por invitarme, desde ya, un link para vos.
sé por supuesto que muchos no lo van a entender, porque habla de esas cosas que vivimos cuando éramos chicos, en la dictadura, pero vale la pena intentarlo para que vean las tremendas boludeces que hacían
en esa época los que estaban con las botas sobre nuestras cabezas.
¡que se diviertan y pasen una buena noche!

( el libro que ilustra esta entrada, aunque no lo puedan creer, fue un libro prohibido en la dictadura, escrito por Elsa Bornemann, en el que relataba una huelga de animales, que fue prohibida por un decreto el 13 de octubre de 1977, que incluía también a "El nacimiento, los niños y el amor, de Agnés Rosenstiehl, y que fue prohibido porque consideraban que el título y el contenido eran demasiado sugerentes para la niños. El decreto militar señalaba que "en ambos casos se trata de cuentos destinados al público infantil, con una finalidad de adoctrinamiento que resulta preparatoria a la tarea de captación ideológica del accionar subversivo (...) De su análisis surge una posición que agravia a la moral, a la Iglesia, a la familia, al ser humano y a la sociedad que éste compone." 
Sí, no se asombren, también fue prohibido La cuba electrolítica!!!...por tener en su título la palabra cuba!!!!
en fin... espero que se pasen un buen rato con este blog y no vuelvan al horror...

SERiE de Comos


Esto lo publiqué por diciembre del 2007 ... en la Ducha de los Héroes Cotidianos...pero como ayer estábamos hablando con el austríaco sobre los chistes buenos y lo malos, las cadenas de hoax y los desparramos de humor o tragedia, y por la ventana del PM (bar de estación que está abierto toda la noche) , se veía el hospitalito donde pasé noches de frío y angustia al lado del viejo...pensé...why not? la vida cambia, continuamente, donde hubo muerte hoy hay vida, donde hubo vida quizá haya transformación...entonces  me acordé de este post que hace mucho, pero mucho, no leía, y me sigue haciendo reír.Para Philip, para el Angelillo que me escribe desde la Madrid primaverar, para Laura que me pasó una super receta ,para los que disfrutan del humor, mucho pero mucho más que yo...para Bal que se reíra como cuando era chico y dirá, que bolud....para Edy sus buena noticia... para mi Cielito lindo que lo extraño tanto, arengándome en las peores situaciones vividas con mi viejo, para Mar que se debe estar tostando al sol, para Paco, que continúa con sus pelos locos haciéndome cagar de risa, y para todos los hombres y mujeres de buena voluntad que siguen, en las buenas y en las malas, al lado mío.Va:
va:
Serie de comos

Hoy buscando la revista VOX, me encontré con esta maravilla, son comos.
Fue publicado en:www.fiebreporleer.blogspot.com
¡Que se diviertan! y si tienen más que no estén aquí, van a ese blog y se los pasan.

Aburrido como bailar con el hermano Aburrido como carrera de caracoles
Agrandado como sorete en kerosene
Agarrado como catarro de vasco
Amarillo como pedo de vieja a medianoche
Apretado como liga de gorda
Arrastrado como cola de lagarto
Arrugado como frenada de gusano
Áspero como talón de oso Áspero como inodoro de pórtland Áspero como talón de croto
Áspero como calzoncillo de lija
Atrasado como huevo de chancho
Azul como huevo de paloma
Blanco como ratón de panadería
Caliente como termo de lata Caliente como puto nuevo
Cerrado como catarro de vasco
Chupado como chupete de mellizos
Ciego como gato de yeso
Colorado como huevo recién rascado Colorado como huevo de ciclista Colorado como sorete de vampiro
Colorida como bicicleta de gitana
Complicado como calzoncillo de pulpo
Contento como perro con dos colas
Cortito como patada de chancho Cortito como manga de chaleco Cortito como viraje de laucha
Desorientado como pedo en yacuzzi Desorientado como sordo en tiroteo
Desorientado como Adán el día de la madre
Desubicado como chupete en el culo Desubicado como papá Noel el 6 de enero
Difícil como ordeñar a una hormiga
Duro como talón de indio Duro como garrón de vizcacha Durocomo gallo al horno
Duro como rulo de estatua Duro como pito de novio nuevo
Empujada como puerta de banco central
Enroscado como víbora a un palo
Entrador como perro de rico
Estirado como el galgo de Honda
Falso como billete de tres pesos Falso como joya de kiosco Falso como dólar ruso
Feo como pegarle a la madre (el día de su cumpleaños)Feo como pegarle a la abuela en navidad
Feo como ensalada de moco Feo como correr descalzo por el filo de una navaja y frenar con la lengua
Feo como pegarle a dios en semana santa Feo como carcajada de chancho
Feo como pedo con sangre Feo como golpe de vaca en bajada Feo como susto a media noche
Feo como chuparle un dedo a un mecánico
Fino y largo como chorro de jeringa Fino y largo como pedo de víbora
Firme como ojo de vidrio
Flaco como perfil de boleto
Frío como culo de pingüino Frío como Walt Disney en invierno Frío como consolador de mármol
Fruncido como tabaquera de inmigrante
Fuerte como té de cebolla Fuerte como caramelo de ajo Fuerte como pedo de cuzco
Gordo como macho de cocinera Gordo como gato de carnicería
Grande como boca de pescado Grande como bostezo de cocodrilo
Hambriento como pulga en perro de plástico Hambriento como piojo en peluca
Incómodo como cagar acostado
Inútil como tetas en un toro Inútil como bocina de avión Inútil como cenicero de moto
Inútil como limpia parabrisas de submarino
Largo como puteada de tartamudo Largo como suspiro de vieja
Liso como talón de angelito
Liviano como boleadora de marlo
Manoseada como revista de consultorio
Mañero como petizo de lavandera
Mareado como perro en bote
Menos onda que pelo lacio Menos onda que Susuki Menos onda que bandera de chapa
Metido como calzón de puta
Negro como pava de croto Negro como cartera de viuda
Ordinario como Diente de madera Ordinario como refuerzo de fideo Ordinario como inodoro de cemento
Ordinario como torta frita en fiesta de quince Ordinario como alpargata arriba del piano
Ordinario como canapé de mondongo Ordinario como ensalada de tamarisco Ordinario como eructo de mortadela en un velorio
Pálido como chorizo de puchero Pálido como teta de moja
Peligroso como piraña de bidet Peligroso como tiroteo en ascensor Peligroso como loco en fábrica de hachas Peligroso como peluquero mamado
Pesado como torta cruda Pesado como torta caliente Pesado como vaca al hombro
Pesado como collar de sandías Pesado como collar de garrafas Pesado como pulsera de bochas
Pesado como guitarra de mármol Pesado como mariposa con borceguíes
Petizo como Tarzán de maceta
Perdido como piojo en peluca Perdido como caballo en el techo
Quemado como pava de croto
Querendona como mujer fiera
Quieto como Teletubbie en cama de velcro
Rallado como queso en paquete
Rápido como foto carnet Rápido como escupida de músico
Resbaloso como tobogán de vaselina Resbaloso como pera en plato Resbaloso como chorizo en fuente de loza Resbaloso como teléfono de carnicero
Retorcido como cola de chancho
Ridículo como Tarzán en medias
Salado como moco de marinero
Seco como sorete de tres días
Serio como bragueta de fraile Serio como petizo en subida Serio como chofer de coche fúnebre
Solemne como pedo de inglés
Solo como loco malo Solo como perro de estancia Solo como Bush el día del amigo Solo como muelita de sapo
Subió rápido como pedo de buzo
Torpe como ciego nuevo
Torcido como tronco de parra Torcido como camino a Punta Alta
Traspirado como testigo falso Traspirado como gorda corriendo el colectivo
Uno atrás de otro como botón de chaleco
Viejo como el agujero del mate …

10.4.10

Espera




Mientras espero que abran las farmacias para comprarle solución fisiológica a mi hijo, que según él cada día está más resfriado, me entretengo en leer las noticias de la mañana, que todavía es noche, no sin antes cebarme unos mates, escuchar piar a los pocos pajaritos que se escuchan y ver la luna que más me gusta, la africana (como le digo) salir despaciosamente entre las nubes de la madrugada. Si no fuese por los colectivos que ya comienzan a perturbar el silencio de la madrugada, diría que es una noche/día perfecta para seguir escribiendo lo que tengo que escribir.
Pero la brisa de Buenos Aires a esta hora es maravillosa como para no abrir las ventanas de par en par y oler lo poco que queda ya de ese calor dilatado que nos depara esta ciudad.
Hago la lista de compras, como una buena y ejemplar madre, para que el vástago que ahora duerme , anotado como hijo mío ante el registro nacional de las personas , nacido y cuidado desde la primera hora, desde el primer momento de su vida extrauterina, tenga a su despertar todos los elementos a su alcance, y no blasfeme más porque no para de salir mucosidad por su nariz.
Y es entonces, recién cuando bendigo mi suerte, soy madre de un hijo que vi crecer día a día.
Soy madre que puede cuidar de su hijo y despertar a las tres o cuatro de la mañana y decir, calmate, ya voy a encontrar una solución para que duermas.
Esa pavada que en otros momentos me hubiera hecho maldecir mi suerte , justo un viernes de madrugada debo interrumpir mi sueño tantas veces como lo demanda mi hijo, hoy , al leer las noticias, me convierte en una madre en dulce espera.
Leo la nota que salió en el Página 12 sobre los hijos de la dueña de Clarín, el gran diario argentino ,que difama y tergiversa todo lo que hace el gobierno nuestro de cada día, en un embate casi infantil, si no fuera por lo peligroso del asunto, por lo oscuro que oculta.
Los dos hijos de La Noble Ernestina, una de las mujeres más ricas y poderosas de la Argentina, como la llamara el Abogado de Abuelas de Plaza de mayo, Pablo Llonto, en su esclarecedor libro , dueña de diarios y multimedios del país y el extranjero, estarán en su casa de Lomas de San Isidro, mirando desde los amplios ventanales el río, verán esta misma luna que yo veo, percibirán la misma claridad que yo percibo, pero se preguntarán, pienso yo, si su madre es o no una apropiadora que ocultó durante más de treinta años la identidad de sus verdaderas madres asesinadas /desaparecidas en la dictadura.
Aunque tengan agua destilada para sus mocos, y todos los médicos más caros de la Argentina con sólo hacer un llamado desde sus más carísimos celulares, y mucamas a su servicio para traerle los pañuelos de seda o los de papel más perfumados del mundo, son seres humanos, y sigo pensando, que en esta mañana, en la que la noticia se hace pública , y su madre puede pasar a la historia como la aberrante dueña de un medio, o varios ya a esta altura de su vida, que puso palos en la rueda no sólo del gobierno argentino, el único que se atrevió a meterse con su poderío, sino que no puso los medios a su alcance (vaya paradoja) para develar la verdadera identidad de sus dos hijos adoptivos, no deben estar durmiendo esperando a su madre. Justamente se deben estar preguntando , aunque públicamente digan que no quieran saberlo, quién fue la que los tuvo , o mejor dicho las que los tuvieron , cómo , en qué cárcel los parieron, cómo fue que las mataron? desde un avión al mar las arrojaron vivas? las picanearon hasta dejarlas morir? Las violaron estando embarazadas por ser madres de futuros terroristas como decían en aquella época? Darles la identidad, que Videla negó a los desaparecidos, diciendo: son NN, por lo tanto son entes, ni son ni están, entonces no existen. Fuerte eh?
Creo que ya abrió la farmacia.
Creo que es uno de esos momentos claves en la vida de los argentinos, que quizá, los que ocupen los abarrotados colectivos para ir a sus trabajos no se planteen ahora, pero que algunos como yo, desde mi humilde papel de madre abnegada y feliz por haber parido y criado a mi propio hijo, aunque se la pase diciendo palabrotas contra todas las pestes que su pobre nariz le ocasiona, yo, espero, que por fin se haga justicia y pase a ser un hito en la historia argentina y que no lo dilaten más. Ya murieron varios en la causa, después de tantos años.
Aún cuando me haya quedado un viernes desvelada, sin poder dormir lo suficiente, y deba salir a buscar, ahora que ya amaneció, la bendita solución fisiológica, espero , con toda mi alma, que se crucen esos ADN y se sepa en verdad, hijos de quiénes son, los hijos apropiados de la dueña de los destinos argentinos.

8.4.10

Rumbo a Bellas Artes o a tu casa, o a la mía.

¿Cuánto tiempo pasó? Sería por el año 1980 que Tute nos pasaba a buscar en un coche rojo, a las siete y cuarto de la mañana, por Beiró y Cuenca. Te acordás? Nos subíamos al auto lleno de humo y cruzábamos Buenos Aires con estos temas de Silvio Rodriguez en el pasacasette del auto. Vos con tu minifalda azul y turquesa , yo con mis zapatos de cuero gris con moño de cinta gross, vos con tus zapatos de tacón rojos, yo con mi blusa blanca de volados en los hombros. ¿Cuánto tiempo ya pasó ? Treinta años , treinta años que los Particulares nueve nos daban gusto a aceituna en las bocas pintadas, pero igual besábamos. Treinta años que le pedíamos a Tute que suba el volumen, no nos importaba cuan ronco sonara , sólo queríamos escuchar la palabra metralla,la playa girón llegando al Parque Lezama, queríamos escuchar hablar de amor y Cuba, queríamos que los ratis nos dejen en paz, sin pedirnos documentos, que osadía la nuestra, ahora quién sabe cuántos se reirán con este cuento, pero entonces, era otro el gobierno que nos regía, si es que se puede llamar gobierno a la junta de milicos que mataron a tantos y a nosotros nos destruyeron los sueños. ¿O me vas a decir que no? Faltaba llegar a la guerra todavía, faltaba que dejen entrar a Mercedes Sosa o a Joan Manuel Serrat, ni hablar de este monstruo, que olía a guerrilla.
Tiempos de jugarse por amor a algo o alguien, de mentir por amor a algo o a alguien, de vivir por amor a algo o a alguien. ¿Quién podría decirnos que terminaríamos tan lejanos, unos de otros, tan secos , tan gastados?
Tute era nuestro amigo, como lo era Sergio Gonzalez Billoroú, que cantaba ya en la escuela, desde el tercer piso: hoy de mí hacia tí, hoy de tí hacia mí, quiero hacerte un regalo viejo, desempolvemos algo, las pasiones lejanas, algo de aquellos sueños sin ventanas, vivamos de corrido , sin hacer poesía,aunque no esté de moda en estos días, desnudémonos pues como viejos amantes, que se apague la luz y que el sol se levante, 
vamos a hablar en voz muy baja, dime lo que te pasa, déjame levantarte, déjame darte un beso y curarte , 
te quiero salvar de tu desnudez en el pleno centro de la soledad,
me quiero salvar haciendo revolución desde tu cuerpo de cristal . 
Algo nos está pasando, 
ayer te leí la mano y cada dibujo al verme me interrogó. 
Algo nos está pasando ayer encendí el interruptor y encendí el sol.  
Aunque no esté de moda te pido una mano, mis entrañas no entienden de estética y cambios. 
Aunque no esté de moda repite conmigo: quiero amor quiero amor quiero amor compartido.


Escuchá. Escuchás? Lo escuchás a Sergio? ah, no lo conociste. Escuchá igual.
No he estado en los mercados grandes de la palabra, pero he dicho lo mío a tiempo y sonriente. Aunque se dicen que me sobran enemigos todo el mundo me escucha muy quedo cuando canto. he procurado ser un gran mortificado, para si mortifico no vayan a acusarme. he preferido hablar de cosas imposibles, porque de lo posible, se sabe demasiado, He preferido un polvo así sencillamente, porque la palabra amor aún me suena a hueco...


...Si alguien que me escucha se viera retratado, sépase qué se hace con ese destino, cualquier reclamación que sea sin membretes, buenas noches amigos y ... enemigos!
¿Me entendiste ahora o todavía no?
Bueno...todavía sos joven...escuchá.




Y nada más




hay veces que la siente
no hay nada que la cure
una silueta se fuga
dobla la esquina
y ahí está 
la herida zumbando
como una vieja canción

guardada en el youtube del alma


duende bravo de barrio
no acierta a seguir sus huellas
se le escapa al abrazo
las nubes rojas le marcan un camino
el de siempre
contra los edificios negros
y las antenas de tevé


-la plaza es peligrosa
la calle es para uno-


el gallo en la veleta
al contraluz de Magritte
está desorientada
con los pasos perdidos
hacia un sitio al que nadie sabe llegar
sólo él
sólo él
y nada más


sólo él 
dilata sus pupilas
le vuelca el corazón
como un yembé africano
percutido en su cocina
y los pájaros no saben
qué rumbo decidir
también están indecisos esta tarde
se cruzan prepotentes
en su camino
y ella busca
mira
señales desde el cielo
en los jardines colgantes
con las persianas cerradas
busca
no sentir
pero siente
busca 
no recordar
pero recuerda
busca 
no latir
y hay días que lo consigue.







7.4.10

Hace algún tiempo o el asalto de felicidad


alegría from ingrid berger on Vimeo.

Hace algún tiempo

Hace algún tiempo
fuimos todas las películas de amor mundiales
todos los árboles del infierno.
Viajábamos en trenes que unían nuestros cuerpos
a la velocidad del deseo.
Como siempre, la lluvia caía en todas partes.
Hoy nos encontramos en la calle.
Ella estaba con su marido y su hijo;
éramos el gran anacronismo del amor,
la parte pendiente de un montaje absurdo.
Parece una ley: todo lo que se pudre forma una familia.


Hoy me gustó despertar, el sol me daba en la espalda como a mi gata,  calentaba en serio. No todo está podrido en Dinamarca, pensé, ni en Buenos Aires, ni en Hamburgo. Ingrid Hamberger-dijo el austríaco.
Hay gente que apesta y tiene su médico igual, y hay gente que usa perfume francés y no lo tiene. O si lo tiene se equivoca de diagnóstico.
Hay gente que tiene familia y parecen los Campanelli, y hay gente que sin ser familia te ayuda más que toda tu genealogía junta.
Por eso este poema de Fabián Casas, llegado en el primer mail de la mañana ( si quieren ser felices vayan a Voxinas y suscríbanse) me alegró el día.
Después siguió con un taxista que ni bien subí, y eso que le pedí me lleve rápido, me hizo una sinopsis en veinte minutos de toda su historia de amor, hasta me dijo su nombre Franco. 
Yo lo tomé en el sentido de franqueza, no en el del facho español.
Perdoname por la lata, me dijo cuando bajaba. No, no te hagas problema, escuché cada cosa viviendo para acá. Cincuenta días vine, así que lo tuyo, es una mancha más al tigre. Nada.
Gracias! De nada! salí corriendo antes de que se me escape el doc y ahí nomás lo vi, siempre con su mismo pullover, ey, doc! llegué a tiempo!
salía del barcito del hospital y se metía en una sala en la que ni quise entrar...por tanto recuerdo.
Quedate acá que ya te traigo la receta. Todo bien? , si. Hay sol, pega en la espalda. No todos los días...
Al rato sale con la dos recetas en la mano. Te di algo más barato. Gracias doc! Chau que sigas bien!. Un tipo me mangueó para azúcar y yerba. Ya la conozco, tenía ganas de decirle, pero para qué? Si el día me esperaba del lado de afuera, feliz y soleado, como una primavera temprana.
Y después en el bondi, el chofer me sonrió. Algo me dijo, Qué? le pregunté ...me volvió a decir algo bajito. No te escucho, le dije...que a dónde vas. Le dije. Ah, 1,20. Ok gracias. Me senté en el primer asiento con una sonrisa de no sé qué. Así, pegada con poxipol. El sol me daba en la cabeza. Sería por eso? El tipo me miraba, y yo le sonreía , pero no a él, a la vida. y cuando voy a bajar me dice, sabés lo que te dije antes. No. Que pases, que yo te invitaba. Te digo que es un buen día eh?. Si jugara al bingo por ahí, quién te dice...
Hasta mi hijo se despertó temprano para estudiar. Y se fue puntual al colegio. No todo está podrido en Buenos Aires. Como dice Fabián.
Parece una ley: todo lo que se pudre forma una familia. Grande chabón!